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Por Miguel Wiñazki
La afinidad política y afectiva entre el Presidente y Cecilia Nicolini patrocinó este letal impasse sanitario.
Hay que preguntarse de verdad cuál es el mérito de la gestora de la Sputnik para haber acaparado tantísimo poder.
La jungla de la política K la observa con sus altos privilegios en tanto malician que su trayectoria no los justifica.
Las vacunas se demoran pero la inflación se apresura según todas las proyecciones. La caída del valor de la moneda no cede y el dólar real se mueve. Pero el ministro Guzman le aseguró a la diarquía gobernante que el dólar está bajo control. Fue una apreciación temeraria.
En la zona blue del planeta cambiario brotaron carcajadas.
Desde el Kremlin afirman que la Sputnik llegará primero a todos los rusos, y que Bolivia tiene prioridad respecto de la Argentina.
El gobierno defiende a Nicolini, busca al topo que filtró su paupérrima misiva, al tiempo que la muerte no espera, ni perdona la estupidez, ni la ignorancia geopolítica, ni la barrabasada de ungir como negociadora a quien, según se observa, no sabe bien quién es ni cómo procede Vladimir Putin.
La gestión evidencia la abstrusa desmemoria de la extensa historia del Imperio Ruso, del nacionalismo que brota desde milenios de Moscú, del zarismo histórico, del totalitarismo del siglo XX y del neozarismo imperante.
No se explica si no es así semejante precariedad, la que fluye desde la carta de Nicolini.
La foto que se tomó en su momento la poderosa Cecilia junto a Carla Vizzoti con el Kremlin de fondo, es muy elocuente. Son dos turistas que ríen abrazadas detrás de los barbijos y bufandas. Ajenas a la muerte en esa imagen.
Cecilia Nicolini con Carla Vizzotti en Moscú
Nicolini saludó por su cumpleaños a Vizzoti en Twitter citando a Pushkin, un clásico de la rusofilia elemental, (pero un enorme poeta en realidad, para quien lo conoce seriamente). “Fiel hermana en la desventura, la esperanza despertará en el sombrío subsuelo el ánimo y la alegría; la hora anhelada está al llegar (Pushkin, 1827). Que los cumplas muy feliz querida amiga y compañera. Ya falta menos!”.
¿Falta menos para qué?
¿Falta menos para quién?
La alusión poética no ha conmovido a los jerarcas ultracapitalistas de la Plaza Roja.
El Kremlin se yergue monumental detrás de las amigas hermanadas en la selfie y en las redes, alabándose a sí mismas, mientras las vacunas se parapetan para no llegar a tiempo a la Argentina. Se hermanaron también para la búsqueda, hasta ahora vana, de las vacunas cubanas Abdala y Soberana.
Pero no condenaron el agravio terrorífico a los derechos humanos en la isla, habiéndose enfatizado la represión en las últimas semanas, hasta hacer del silencio frente a ello una complicidad imperdonable.
Hay una idea, o una No-Idea que lo rige todo: el cretinismo político para el cual gobernar es improvisar. Desde esa premisa mayor se desprenden otras: gobernar es culpar, gobernar es maniobrar como si el planeta fuera el mismo que era hace cinco décadas.
Gobernar es jugar con la salud de millones.
Esperando a Godot. El drama de Samuel Beckett cuya tragedia es simple y es una pesadilla. Dos caminantes aguardan a la vera de un camino la llegada de Godot, no saben bien quién es pero esperan. Pero nunca llega.
Jamás.
La espera no concluye nunca y la frustración tampoco.
Aquí, en la Argentina, estamos esperando, esperamos y lo que esperamos no llega jamás. La Sputnik es Godot, la estabilidad económica es Godot, la honestidad gubernamental es Godot, el crimen político sancionado por el justo castigo es Godot.
Amado Boudou quedó libre, un insulto para los que no roban.
Es incluso un insulto para los delincuentes que no tienen privilegios y cumplen debidamente sus condenas.
La justicia es Godot.
Ahora bien, ¿quién paga por las vacunas mal gestionadas, demoradas, y angustiosamente aguardadas por millones?
El presidente y la asesora rusófila y cubanófila se llevan bien y muy bien.
Ella es intocable en la Casa Rosada.
Los parias son los que esperan la vacuna que no termina de llegar, aunque citan a Pushkin y se abrazan en la Plaza Roja.
Todo ocurre entre el avispero arremolinado del cierre de listas para las primarias.
La política juega su juego y está muy bien.
Pero afuera de las fronteras de la clase política tantas veces enquistada en sí misma, está el coronavirus, la pobreza que parte al país a la mitad, los chicos que comen salteado padeciendo la telaraña apresadora del hambre. Se hace ver la pauperización de los trabajadores de la salud que ayer implementaron paros sucesivos de cuatro horas y piquetes varios. Pero pareciera que no la ven.
La cruda verdad rodea y merodea hirviente en torno a las pujas de poder, a las negociaciones autocentradas que semejan un concilio de ensimismados en sus altares, como un cónclave de obispos y sacerdotisas amurallados en sus cajas y prebendas, encerrados en un consistorio de impunes, en una asamblea de empinados, mientras el resto, literalmente, se abisma.
Fuente Clarin
