Volver a la cancha en Colombia: cuatro historias de hinchas que el covid arrancó de las tribunas

“Visualmente, mirabas la tribuna y encontrabas muchas más banderas con retratos de muertos que de amor a Nacional. Nos tocó sentarnos y tomar una decisión”. La frase es de Raúl Martínez (44), sociólogo e integrante de “Los del Sur”, la barra de Atlético Nacional de Medellín, Colombia. Habla de 2010. De cuando los trapos ​mayormente recordaban a víctimas de la violencia de la ciudad.

La decisión fue quitar las banderas que recordaban fallecidos. Harían una nueva en homenaje a todos. Le pusieron “Por los parceros que ya no están”. Y es la segunda más grande de la tribuna. Además, en cada comienzo de partido se los recordaría con una canción: “olé olé, olé olá/ vamos campeón, hay que ganar/ por los parceros, que ya no están…”.

Las banderas “individuales” volverían una vez al año. En el primer partido de noviembre, cuando en Colombia se celebra el día de los muertos. 

Hoy

El sábado 24 de julio el fútbol colombiano volvió a recibir hinchas, tras más de un año y cuatro meses en los que murieron 121.216 personas (hasta el 3 de agosto) por COVID 19. En el estadio Atanasio Girardot, de Medellín, Atlético Nacional enfrentó a Deportes Tolima, ante seis mil hinchas, todos de Nacional. Y la tribuna se volvió a llenar de banderas con homenajes a hinchas muertos.

Con una particularidad: eran víctimas del coronavirus. “Vi a mucha gente llorando. Antes de que empiece el partido, en el entretiempo y al final, cada grupo cantaba en alusión a sus amigos muertos”, recuerda Martínez. A muchos, el club los recordó mostrando sus fotos en la pantalla gigante. Y hubo retratos en los números de las camisetas, además del minuto de silencio. 

La tribuna sin Duban

Sergio recuerdo la última vez que habló con su amigo Loan Duban. Fue un sábado, por videollamada de whatsapp. “Parece, hágale pues que vamos a volver al estadio. ¡Lo estamos esperando todos!”, lo alentó.

Sergio estaba en su casa y Duban, internado por Covid en un hospital. Mientras tanto, sus amigos, de ambos, lo alentaban virtualmente. Subían fotos a sus redes sociales con Duban. Todas tomadas en el estadio, y con mensajes más o menos similares: “vamos que falta poco. Todo saldrá bien y volveremos al estadio como antes”.  

“Yo sabía que lo del estadio podía ser muy motivacional para él. Estoy seguro que me entendió. Las pupilas se le dilataron, abrió más los ojos, el rostro le cambió”, recuerda hoy, días después del primer partido con público.

Duban falleció 24 horas después. Tenía 26 años y seguía a Atlético Nacional desde los 13. Formaba parte del grupo “Aranjuez”: cerca de 30 amigos, del barrio, que estaban donde jugara el equipo.

Duban había viajado a Perú, a Ecuador y a una buena parte de Colombia para alentar. A veces, cuando se jugaba sin público visitante, iba “de civil”. Se mezclaba entre hinchas locales. Se había tatuado la bandera que llevaban a cada partido. Trabajaba con su papá, en una empresa que fabricaba e instalaba muebles de oficina.  

Sus padres le preguntaron a sus amigos cómo vestirlo para el velatorio. Le pusieron la musculosa que usaba para ir a los estadios. Y la gorra, también del equipo. Adentro del cajón, y por sobre él, colocaron dos banderas. Sus amigos caminaron con el cajón hasta el cementerio. Hicieron cerca de quince cuadras.

A la par, otro grupito tocaba los bombos. Le cantaban canciones e inflaban globos de helio con los colores del club. Creían que no había otra manera de despedirlo.

“El sábado de regreso a la cancha me desperté y caí en la cuenta que volvería al estadio. Pero sin él”, cuenta Sergio. “Y me largué a llorar. En el partido lo lloramos mucho. Por ahí alentábamos al equipo y alguien del grupo gritaba ‘¡te extraño, Duban!’ y nos volvíamos a emocionar.”

“Fue muy complejo enfrentarse al duelo. Es el primer y único amigo que perdimos. Todos llevamos una pulsera que decía ‘Duban por siempre’. Y cuando Nacional hizo un gol, abrazamos la bandera que le hicimos. Fue como abrazarlo a él.”   

Antes y después del partido, sus amigos hicieron otro ritual. De cada botella de ron, aguardiente o cerveza que abrieron, el primer vaso fue para él. Los llenaron y los tiraron al piso, al grito de “salud”. “Él quería que la bandera estuviera en cada partido. Es el legado que nos dejó. Vamos a seguir cumpliendo su deseo, porque sabemos que lo hace feliz”, culmina Sergio.    

Los amigos de la vida y del fútbol

Martínez, el sociólogo, retoma para opinar sobre las diferencias entre dos amigos de la vida y dos amigos del fútbol, de la cancha.

“La de la tribuna es una amistad renovada, porque hay partidos una o dos veces a la semana. ¿Y con qué amigo de la vida te encuentras una o dos veces a la semana? Yo con mis amigos de la vida nunca viajé”, explica.

 En cambio, sigue, “con los de la cancha me subí a aviones, a buses, compartí hoteles, riesgos. Si pierdes una final sobre la hora y sales triste, en la semana le vas a contar a tu amigo de la vida. Pero el de la cancha está ahí con vos, compartiendo la misma tristeza. Es un tipo de amistad muy bonita”.  

Para él, los encuentros de amigos que genera el fútbol no se limitan a los 90 minutos de partido. Van más allá. Incluyen la comida de la previa y las cervezas de la salida.

“Es un ritual: hablas de fútbol, pero también de la familia, de los problemas del trabajo. Entramos juntos y nos vamos juntos. El partido no es lo único que te motiva a ir. Te motivan las amistades y lo compartido. Por eso se crean relaciones sociales de hermandad, que termina en lugares externos a la tribuna. Porque muchos también se encuentran en la semana a comer, o a beber”.

Christian, el “Primo”

Christian Ruíz tenía 32 años. Formaba parte de “Los Roños”, un grupo de 37 años que sigue a Nacional desde 2005. De local no faltaba nunca. Trabajaba haciendo instalaciones y reparaciones de aires acondicionados. Y como debía ayudar a sus padres, muchas veces no podía viajar a ver al equipo a otras ciudades o países.

Él es otra víctima del COVID. En el partido del 24 de julio, su foto estuvo en la camiseta número 27. Y en la bandera que le hicieron sus amigos: “Primo (así lo llamaban)… alegría y lealtad”. 

“Uno de los mayores sinsabores que nos quedó es no haber podido compartir viajes con él y perdernos las experiencias de un viaje”, dice Piter, un amigo de su grupo. Pero aclara: “nos apoyaba mucho con los viajes. Colaboraba y nos apoyaba en cada actividad para recaudar fondos. Ponía dinero y tiempo a pesar de saber que no podría viajar”.

El grupo de amigos se encontraba cuatro horas antes de cada partido en “la 70”, una cuadra muy tradicional de la ciudad, repleta de bares y restaurantes. La cita siempre era en el árbol pegado a la confitería “El Tío”.

Al estadio entraban sobre la hora. Como si quisieran disfrutar al máximo el encuentro en el bar. .Christian siempre nos decía ‘qué chimba estar unidos, todos juntos’. Y que si le tocaba morir, nunca dejemos de ir a la cancha ni de ser Los Roños”, recuerda Piter. Por eso, en el velatorio, sus amigos lo despidieron al grito de “Oh Christian querido/ pa Los Roños/ sigues vivo…”.     

“El minuto de silencio en el estadio fue durísimo. Fue sentir que se nos había ido de verdad, que debíamos asumir la realidad”, dice Piter.

Y sigue: “empezamos a ir a la cancha con 15 años. Le encontramos sentido a la vida juntos, creciendo detrás de Nacional. Maduramos a la par. Dejamos de ser pelados de la esquina para convertirnos en hombres con objetivos de vida. Los que quedamos queremos seguir luchando por sus proyectos, y decirnos cuánto nos queremos las veces que podamos. Porque uno no sabe cuándo será la última vez que nos veamos”.   

Johana

El día que Johana Gómez falleció, Diana, una de sus amigas de cancha, no quiso ir al velatorio, ni al hospital, ni al cementerio. Fue hasta la maceta (también sobre la calle 70) en la que se encontraban todas, cada vez que jugaba Nacional.

“Estar en ese lugar es sentirla. Es volver a verla sonriente. Aunque también es duro, porque es como que una espera que aparezca, como en cada partido”, dice Diana, que sigue frenando en la maceta las veces que pasa por la calle 70.

Johana tenía 33 años. Era Auxiliar de Enfermera del Hospital General de Medellín. Durante los primeros meses del COVID, se la pasaba advirtiendo a sus amigos, en el grupo que tienen de whatsapp: “están llegando muchos contagiados; no salgan de sus casas”. Son del barrio “Castilla” y son cerca de 30 (10 son mujeres).

“Ella era muy pasional. Por Nacional y por su trabajo. Era muy entregada a su carrera. Tenía el don de servicio y no le importaban los riesgos de su trabajo”, cuenta Diana. Johana entró a la Unidad de Cuidados intensivos el 6 de julio. Falleció el 23 del mismo mes. 

A modo de homenaje, sus amigos hicieron remeras y una bandera con su retrato, junto a la leyenda “Tu alegría es nuestro legado”.

Diana la recuerda en la tribuna, cuando cantaban todos juntos y su voz chillona resaltaba por sobre el resto. También, el día que juntas lloraron de alegría, cuando Nacional ganó su última Copa Libertadores. Y lo enojada que Johana estaba en la final que perdieron con Tolima.

“Pero salíamos del estadio, llegábamos a la calle 70 y se le pasaba rápido”, aclara. Con su grupo de amigas de cancha hacían todo tipo de salidas: picnics, cumpleaños, baby showers, cenas en centros comerciales.  

“Creo que la mejor manera de recordarla es no permitir que el grupo se separe. Ella nos quiso unidas, siempre. No vamos a abandonar el espíritu de reunirnos antes y después de los partidos. Creo que ella está feliz de vernos juntas, con su camiseta y su bandera. Si los muertos tienen la oportunidad de ver lo que pasa acá abajo, estoy segura de que ella está muy feliz“.

“El Abuelo” Morales

Las cenizas de Guillermo Morales, más conocido como “el Abuelo”, fueron desparramadas en el estadio Atanasio Girardot. Tenía 67 años y era docente de primaria. Iba al mismo sector de la tribuna popular desde 1967. Siguiendo a Nacional conoció todo el país. Y viajó a Ecuador, Argentina y Brasil. Era del grupo conocido como “Viejos verdes”.   

“Mi amistad con él nació en la cancha”, dice Martínez, el sociólogo.

“Hoy en día soy el padrino de sus nietos. Me consideraba un hijo más. Y para mí era como un padre. Los días de partido me escribía temprano para preguntarme a qué hora nos encontrábamos”, cuenta.

Y sigue: “Se tomaba unos tragos de aguardiente y decía ‘qué bonito estar conversando de la vida con la gente que quiero’. Ese es el ritual del fútbol; ¿cuántos espacios más hay en la sociedad actual que permiten un encuentro para conversar? Hoy, que todo va hacia el individualismo, el fútbol sigue generando encuentro”.

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Fuente Clarin