Un peronismo sin la más mínima unidad básica

Por Julio César Spota

i algo no funcionó (aislamiento internacional, estatizaciones, controles de precios, ley de alquileres, emisión descontrolada y siga el baile…), el PJ lo reitera con mayor ahínco ya que para los compañeros el fracaso de una medida adoptada por el movimiento siempre radica en la falta de tesón. Puesto que la vocación por el desastre representa el rasgo ludópata del Frente de Teherán (FDT) caemos en la cuenta de que no existe tal cosa como la autocrítica justicialista, sino que la reflexión populista limita su alcance a la práctica de la martingala. Planteada la política como una timba personal y no en cuanto responsabilidad pública, si pierdo duplico la apuesta y así ―en teoría― no sólo gano en la próxima vuelta, sino que recupero la que perdí en la anterior. Y si pierdo de nuevo, ¿qué me importa? Total, pagan otros. Que a veces forman parte del nosotros.

¿Cómo llegamos a esto? Insistiendo en el error de creer que quienes nos condenaron ayer vienen a salvarnos hoy. Si Hollywood ha demostrado que las segundas partes suelen ser malas, dimensionemos la catástrofe esperable de la cuarta entrega de la saga K. Al mejor estilo de Matrix, desde el principio de la primera ficción todo es un delirio hasta desembocar en un último bodrio tan insoportable que incluso los espectadores más fidelizados terminan revoleándole pochoclo a la pantalla. El problema de fondo con el argumento intragable del plomazo fílmico estriba en la indefinición del género. Detrás de una supuesta epopeya de liberación nacional asomó una película mafiosa de apropiación de lo público durante doce años. Saltando del horror pasado al ridículo presente, tras una espera de cuatro años comenzó una comedia dramática protagonizada por una pareja presidencial con cama afuera y en pendencia crónica que en lo doméstico se odia con indiferencia y puertas afuera se critica a los gritos.

La explosiva combinación de silencio despectivo como registro de gestión cotidiana y griterío histérico ante el escrutinio público habla de una familia partidaria profundamente disfuncional. Ya los esponsales desprendían el incómodo tufillo de lo forzado cuando la viuda acaudalada y de mal genio proverbial le declaró matrimonio político por Twitter a un simpático tarambana. La aventura de Tinder proselitista no tardó en dar frutos comiciales y el compromiso electoral de 280 caracteres condujo directo al atrio de las urnas. Las campanas nupciales redoblaron en las PASO de 2019 y mientras el dólar se disparaba por el resultado del escrutinio, quien antes denunciaba los desastres de la señora de luto pasó a confesar su amor por la novia de blanco. Eso sí, en atención a las modificaciones del nuevo código civil, el enlace contempló un acuerdo prematrimonial de separación de bienes políticos e innegociable castidad ideológica de la dama. En el enlace Ella ponía los votos y él la jeta. En caso de desacuerdo cada uno se retiraría con lo que trajo: Ella se quedaría con los sufragios y él dando la cara.

En pleno entendimiento de que los costos de cualquier medida impopulista (sic) correrían por cuenta del convidado de piedra a su propio gobierno, el peronismo retornó una vez más para curarnos de las heridas infligidas por el justicialismo. Jurándose la fidelidad esperable de un matrimonio laboral edificado sobre bienes divididos y sentimientos fingidos, el empleado se comprometía a cualquier clase de promiscuidad política en pos de preservar impoluta la honra simbólica de la jefa. Extraño esquema de proxenetismo consentido, el ensamble de conveniencia presagiaba desavenencias potenciales que a poco andar se mostraron como realidades inocultables. El proyecto de vida en común sin cohabitación cargaba con una patológica indefinición marital reñida con cualquier atisbo de felicidad hogareña: en los papeles decía que la autoridad pernoctaba en el lecho de Balcarce al 50 pero en la práctica el poder descansa en los aposentos de Juncal y Uruguay.

Como remate, la esposa iracunda y narcisista que duerme a solas en Recoleta y manda a todos en el conurbano desprecia sin disimulo al marido chambón y farabute que a la usanza del poliamor massista se va al sobre político con quien pinte sin mandar a nadie en ningún lado. En esta trama de enredos de sábanas blancas y ropa de cama más sucia que una papa, destaca cierto hijo malcriado proveniente de una pareja previa que para deleite de su Mamá suele arrojarle piedras legislativas a la casa (Rosada) de su padrastro. Hablando de rocas voladoras viene a la cabeza el reciente episodio de vandalismo interpretado por el kirchnerismo como un ataque con misiles a un orfanato (saludos a Putin). Tras los veinte cascotes que unos inadaptados le lanzaron al Parlamento, la sapiente persona que recomendaba en cadena nacional el consumo de cerdo como afrodisíaco arguyó una conspiración tramada por un FMI esquizofrénico, que quiere que le paguen, pero envía mercenarios a impedir la sanción del acuerdo, en colusión con el diabólico Larreta liberando la zona con la demora policial.

El coro de solidaridades obsecuentes no tardó en hacerse escuchar. La paranoia hipervicepresidencial fue reforzada por la protesta del “Cuervo” Larroque sobre “el silencio y la parsimonia del gobierno nacional frente al ataque”. La queja del dirigente oficialista ―esgrimida contra Alberto Fernández― fue luego bendecida por la sensibilidad bíblica de Aníbal Fernández con una exégesis sobre el empleo de pintura roja como medida de identificación del blanco de las piedras: “Las marcas rojas hasta nos traen reminiscencias de las marcas de las casas con sangre de cordero”. Si bien la alusión intenta asimilar a Cristina con las víctimas inocentes de la matanza de Herodes según lo narrado en el Nuevo Testamento (Mateo 2: 16-18), las marcas en cuestión corresponden al Viejo Testamento y no eran para señalar los domicilios donde causar daño, sino para indicarle a Dios en qué casas no matar primogénitos (Éxodo 12: 22-23). Allende a utilizar una cita de las Sagradas Escrituras en sentido exactamente contrario al pretendido, quizás la modalidad evangélica de un San La Morsa de todos los Burros acuda a exorcizar jaculatorias recientes. El malandado lapsus pastoral acaso purgue su muy poco cristiano “me importa un culo” pronunciado como descargo ético-filosófico por haber nombrado Director Nacional al adiestrador de Dylan.

Curiosidades nac&pop. El peronismo entendió las 20 toneladas de escombros lanzadas contra el Congreso en 2017 como una saludable muestra de consciencia cívica, pero leyó las 20 rocas revoleadas contra el mismo Congreso en 2022 como un atentado contra la patria. Clásica doble vara PJ que el docto Ministro Nacional de Seguridad sin duda interpretaría como los báculos de Aarón y Moisés, pero que para los legos en teología populista constituye la enésima fantochada de una pandilla de embaucadores de feria. Ínterin, con la clásica desubicación del tío copeteado que da las condolencias en un casamiento y felicita en un velorio, el presidente testimonial lanzó su proyecto de reelección en un momento donde la grieta nacional parece una tímida fisura ante la falla tectónica que parte por la mitad al justicialismo. Fracturado en lo político por una gestión bicéfala, dislocado territorialmente entre el Konurbano y el resto del interior, y pulverizado el control de la calle a manos de organizaciones sociales extorsivas que lo corren por izquierda, el gobierno le declara la guerra a la inflación cuando sólo atina a pelearse a muerte consigo mismo. En fin, desgarrado entre ensoñaciones de Teherán y nostalgias por Puerta de Hierro, el FDT que a cada paso se da un tiro en la pierna se condena a la torpe paradoja de ser un peronismo sin la más mínima unidad básica.