Por Nicolás J.
Buenos Aires 20 de Octubre de 2026-Total News Agency-TNA.-Hay un fenómeno perverso, una especie de dogma inexpugnable que desafía las leyes de la física, del libre mercado y de la lógica más elemental. Una constante universal que trasciende banderas, ideologías y nombres propios. Pasan los gobiernos, cambian los inquilinos de la Casa Rosada y del Salón Oval, se despliegan discursos de todos los colores del arco iris político, pero el milagro a la inversa se mantiene intacto: el combustible siempre sube.
El ciudadano estadounidense —ese entrañable protestón del primer mundo que entra en pánico porque el barril roza los 102 dólares y el galón se le pianta a 4,33— no entiende nada. Grita, patalea, exige que liberen reservas estratégicas, ignorando que sus 370 millones de galones diarios se tragan cualquier parche en cinco minutos. Pobre iluso. Cree que conoce la angustia del surtidor. No sabe nada de la alquimia vernácula.
Porque mientras el estadounidense se enoja pagando cuatro dólares largos por galón cobrando en la misma moneda en la que se cotiza el barril, acá abajo opera una dimensión desconocida. Un absurdo de calibre galáctico que conviene desmenuzar paso a paso, lejos de la grieta y cerca del bolsillo.
Paso al costado, muchachos, y dejen hablar a los que conocen el paño.
Hay una diferencia sustancial que el ciudadano estadounidense jamás logrará comprender en su bendita existencia norteña. Él vive, cobra, consume y patalea en dólares. Cuando el combustible sube en Texas o en California, su salario en moneda dura recibe un rasguño en la misma unidad de cuenta.
Nosotros, en cambio, ejecutamos un acto de magia masoquista: pagamos el combustible a precios internacionales, pero con un billete local condenado al calvario permanente.
Hagamos un poco de memoria analítica, querido lector. En los últimos 24 años —desde la caída de la convertibilidad en aquel convulsionado 2002— pasamos del histórico un dólar igual a un peso al actual escenario donde la divisa roza los 1.545 pesos. Una pulverización fenomenal. El argentino cobra en una moneda que se derrite en la mano como hielo al sol patagónico, pero cuando va al surtidor, la manguera le cobra en dólares billete, convertidos al cambio de la angustia diaria. Es el único lugar del planeta donde la materia prima es tuya, la sacás de tu suelo, pero te la venden como si viniera en barco desde Dubái y la tuvieras que pagar en billetes impresos en Papúa Nueva Guinea.
En el teatro de operaciones del petróleo vernáculo existe una ley no escrita pero sagrada: la simetría es un pecado capital.
Cuando el barril internacional amaga con subir un centavo en Rotterdam o Texas, los muchachos de las petroleras sufren un ataque de taquicardia financiera. La respuesta en el surtidor local es instantánea, automática, casi poética: remarcar a la medianoche. ¡Es el mercado, hermano! ¡Hay que acompañar los costos globales!
Ah, pero cuando el barril internacional se derrumba, la física se vuelve misteriosa. Cuando el petróleo cae a picos históricos, en la Argentina las pizarras de las estaciones de servicio no se mueven ni un milímetro. Si alguien se atreve a preguntar por qué no baja la nafta, los teóricos del sector ensayan una sonrisa compasiva y apelan al léxico de la complejidad: “Bajarlo es más complejo, querido lector”, “Hay que amortizar el stock comprado a precio viejo”, “Hay que cuidar la producción local”. Una dialéctica fenomenal. El precio sube por el ascensor de alta velocidad, pero para bajar prefiere la escalera caracol… y se toma un descanso en cada piso.
En cualquier manual de economía de la Galaxia, uno aprende una obviedad atómica: se invierte capital, se desarrolla tecnología, se perfora la roca madre —como esa joya patagónica llamada Vaca Muerta, que hoy rompe récords históricos de exportación— para conseguir más oferta, más abundancia y, por decantación, precios más amables para el golpeado consumidor local.
Pero acá no. Gobierne quien gobierne, las empresas energéticas invierten miles de millones, multiplican los pozos, sacan petróleo a baldes, llenan los barcos rumbo al exterior… ¿y para qué? ¡Para subir los precios en la esquina de tu casa! Es la verdadera innovación de las pampas. Cuanto más récord se bate, cuanto más exuberante es la producción nacional, más costoso resulta llenar el tanque. Las inversiones petroleras actúan como un silencioso y sofisticado impuesto a la existencia. Se invierte para encarecer. Una genialidad digna de estudio en Harvard… pero explicada por psiquiatras.
Y en el medio de la pista tenés a la empresa de bandera. La petrolera estatal. Esa que en la retórica de la patria debería actuar como el faro testigo, la que frena la voracidad del capital extranjero y cuida la mesa (o el garaje) de los argentinos.
¿Y qué hace nuestra insignia nacional? Se pliega a la bacanal tarifaria con una disciplina conmovedora. Te vende el combustible exactamente al mismo valor —o incluso raspando más arriba— que las corporaciones privadas extranjeras. Te fajan igual, con la única diferencia poética de que acá los dividendos se celebran con el logo de la Patria. Te vacían el tanque con la misma frialdad: el surtidor no discrimina ideologías ni escudos a la hora de pasar el hachazo.
Pero el clímax de este sainete se alcanza cuando cruzamos la frontera y comparamos las billeteras.
En Estados Unidos, el ciudadano promedio protesta con un ingreso medio que roza los 5.414 dólares mensuales. En la Argentina formal, el sueldo medio apenas araña entre 900 y 1.300 dólares —medido al dólar real de 1.545 pesos y tras sufrir un cuarto de siglo de devaluación sistemática—.
Hagamos la cuenta, querido lector, sin calculadora porque el insulto salta a la vista: el salario promedio argentino es entre 4 y 6 veces menor que el estadounidense.
¿Y la nafta? En el imperio del dólar, el galón se paga a 4,33 USD. En la Argentina del esplendor petrolero, de la soberanía energética y de los récords de exportación, el galón de súper trepa a 5,52 USD y el diésel roza los 6,17 USD.
Es decir: ganás hasta seis veces menos en billetes devaluados, pero pagás el combustible sensiblemente más caro que en California o Nueva York.
Un fenómeno paranormal. Pagamos valores de Mónaco en pesos devaluados con salarios de economía de subsistencia, mientras el petróleo fluye a borbotones hacia los puertos. Y el estadounidense, allá en su torre de marfil, se indigna porque el barril tocó los 102 dólares. Si viene a cargar un tanque a la Patagonia y tiene que cambiar sus billetes por fajos de pesos devaluados para pagar la nafta más cara del mundo, se le desmorona el marco teórico y pide un subsidio de contención emocional.
Pasan los años, caen los ceros de la moneda, cambian las banderas, pero la tramoya del surtidor sigue siendo una obra maestra del absurdo: el pueblo paga la fiesta con el tanque vacío, cobrando en pesos destruidos y con la billetera en coma.
Seguimos en carrera. No trates de entenderla, disfrutala… si es que te queda algo en el tanque.
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