Por Nicolás J. Portino González
Resulta de un cinismo verdaderamente escultural contemplar el berrinche moral que ensaya la muchachada de las redes y el periodismo de bufanda en el Viejo Continente. Hablamos, por supuesto, de esa corte de monaguillos digitales en la Madre Patria —los Ibai, los Xokas y los histriónicos tertulianos de El ChiringuitoTV (Pedrerol, Juanma Rodriguez, Edu Aguirre y Tomás Roncero)— que ofician de voceros con la nómina espiritual cubierta por el palco del ingeniero Florentino Pérez. Levantan el dedo acusador contra la Argentina, cuando en realidad el resentimiento que los aglutina tiene un origen netamente clínico y anatómico: padecen un escozor crónico en la retaguardia. Una herida proctológica imposible de cicatrizar tras veintiún años ininterrumpidos de robustas, humillantes y sistemáticas penetraciones deportivas cortesía de un rosarino llamado Lionel Messi, orquestador del mejor Barcelona de todos los tiempos. Ese trauma freudiano, esa castración simbólica que les dejó el Diez, no se cura con la copa de un Mundial; es un suplicio que el madridismo resentido arrastrará hasta el Juicio Final.
A esta comparsa ibérica se han sumado gustosos las vacas sagradas de la cultura progresista local: desde el comunismo caviar y aristocrático de Javier Bardem hasta el esteticismo hiperdiseñado de Rosalía. Todos alineados, sin fisuras, en el tribunal moralista que juzga a la periferia desde la comodidad del euro.
Pero lo que eleva esta catarsis de perdedores a la categoría de la infamia es la amnesia histórica. De pronto, Europa se autopercibe como la reserva moral de Occidente. Resulta fascinante que los inventores de la Inquisición, con su refinado catálogo de tortura, desmembramiento y hoguera para el que pensara o rezara distinto, vengan a escandalizarse por los cánticos de una tribuna sudamericana. Se rasgan las vestiduras de lino los herederos del Imperio que perfeccionó el esclavismo y patentó la trata de personas a escala transatlántica. Los que llenaron las bodegas de sus barcos negreros con carne humana para financiar sus palacios, hoy lloran pureza frente a sus micrófonos con luces de neón. Quienes somos el fruto directo de ese aluvión migratorio, descendientes de italianos, españoles y franceses, etc, nos hemos tomado el tiempo suficiente de caminar sus calles, de estudiar sus museos y de conocer sus miserias estructurales, esas que hoy esconden bajo la alfombra de un progresismo de plástico mientras convierten al Mediterráneo en una fosa común.
Sin embargo, en esta opereta faltaba el titiritero mayor. Escondidos en la espesura de la niebla, operando a traición y por la espalda —como manda su irreprochable tradición bucanera— asoman los dueños históricos de la piratería: Inglaterra. A través de sus megáfonos sensacionalistas como el Daily Mail Sport y el aplauso complaciente de figuras del pop de la isla vecina como Niall Horan, muelen la carne desde las sombras. Su resentimiento, claro está, no es futbolístico, sino geopolítico. La Pérfida Albión mueve los hilos de la condena global porque no perdona, ni perdonará jamás, el justo e inevitable reclamo argentino: aquel inmenso trapo que le mostró al mundo entero el caso Malvinas. Para el pirata, que le expongan el botín colonial robado ante los ojos del planeta es una afrenta intolerable que se cobra desde la oscuridad.
El circo, para ser completo, necesitaba la bendición de la gran meca del hiperconsumo y la corrección política: los Estados Unidos. Allí se activó la aplanadora del “wokismo” de cotillón. Hollywood mandó a sus soldados más abnegados: Samuel L. Jackson, Tyrese Gibson, Pedro Pascal, Mike Colter, Eric Andre e incluso la reserva poética de Patti Smith o figuras de culto alternativo como Kazu Makino. Una tropa de almas bellas que exige pulcritud y deconstrucción a la periferia sudamericana, ignorando con una amnesia selectiva digna de aplauso que el mismo Partido Demócrata al que adhieren —representado por voceras de la indignación como la congresista Jasmine Crockett— albergó en sus orígenes a los padres fundadores que cortaban la fina tela blanca para confeccionar las capuchas del Ku Klux Klan.
A este frente hollywoodense se le acopló la fauna digital del capitalismo de entretenimiento: desde el algoritmo filantrópico de MrBeast hasta el troleo profesional y estridente de IShowSpeed, pasando por el oportunismo de figuras mediáticas como Mia Khalifa y la militancia corporativa de la lechuza verde de Duolingo, convertida en comisario lingüístico de la corrección moral. La comparsa regional no se quedó atrás: desde Brasil, voces como Kelly Piquet o João Bueno se apuraron a sumar su granito de arena al linchamiento, actuando como escoltas resentidos del discurso dominante.
En definitiva, la condena al supuesto “racismo” argentino no es más que un acting masivo y barato. Una gimnasia catártica para moralistas de catálogo con el armario repleto de esqueletos, cadenas, buques negreros e islas usurpadas. Que sigan facturando en sus directos de internet al amparo del Bernabéu, que Hollywood siga rodando sus fábulas expiatorias, que las marcas vendan su falsa virtud y que los titiriteros sajones sigan tejiendo sus conjuras a traición. Por estas pampas, los nietos de los barcos seguiremos riéndonos a carcajadas de sus sermones de utilería y de ese incurable dolor de retaguardia que, por lo visto, no los dejará dormir jamás.
